O gelo do atrito final

Riobaldo, as mãos de Diadorim, de tanto esfregarem a vida naquela pedra, não deveriam ter segurado todo o calor do mundo para si mesmas na hora do último esbarrão? Será que a raspa dura, em vez de guardar a quentura para dentro do osso, não a devolve inteirinha para o ferro da faca, para que a lâmina viva, deixando quem amola vazio e entregue ao frio absoluto? E se esse pó cego que nos sufoca for exatamente o custo de manter o gume brilhando prateado, a prova de que o calor nunca pertenceu às mãos, mas só ao corte que elas criaram no mundo?